Oggetti bianco antichi
messi in bella mostra
sul camino spento
ed il suono sempre uguale
della pendola dell’ingresso
quanta polvere
la mia immagine riflessa
nello specchio della nonna
è storpiata
nulla è chiaro
nemmeno il raggio di sole filtrato
dalle persiane socchiuse
si scorgono i grandi girasoli dell’orto
favola bella di bimbo assonnato
di reale solo i ricordi
e una lacrima assassina
per rammentarti che è vero
tutto vero.
